Я не пишу стихи...

Я не пишу стихи,
И вряд ли мне под силу это...
Я слеп среди глухих марионеток.

Забросил свои крылья...
Полузабытый мир мой опустел,
Они покрыты где-то пылью в пустоте.

Порою кажется, что я писал...
Слова рождались, но без чувств,
Лишь в облаках витал вцепившись в люф.

И мне бы вспомнить как...
Мой ветер превратился в штиль, он просто стих,
Я будто стал чужак среди своих.

Я невоспетый силуэт
Средь нот ушедших понихид
И вряд ли мне под силу это, я не пишу стихи...

Но чувствам отказать не в силах боле,
Их переполнил душу пошепт.
И снова в небесах... и как в неволе сам себе я брошен.

Без крыльев отрываюсь от земли,
Стук сердца чаще и сильнее звонок.
И мысли силу крыльев обрели в сплетениях дёрна.

И свет души ведущий к сердцу,
Свит тонкой пряжей - рифмой чувств.
Лишь промежуток малых терций моих уст.

Я не пишу стихи,
И вряд ли мне под силу это...
Я в них живу, а прочее - шлихи, жизни наветы.