Словно древнего рода я
Дряхлый отпрыск.
Ждет меня сырая земля,
Как клирик ждет отпуст.
По пришествию сказанных слов,
Предъявишь мне счет.
У девы больше не будет цветов,
Как у поэтов почет.
Чувственность слов отныне
Определяет их длина,
И каждый мат постыдный-
Не дно, а глубина.
Важнее смысла и посыла
Стал метр с ритмом.
А главной темой стала быта
Заточенная бритва.
Величие патетики и лиры,
Сменились шармом
Пугающе пустой квартиры
Окутанной туманом.
Будь подражателем, не смей
Творить, творцу подобно.
Воруй! Кради от слога до идей-
Творят творцы притворно.
True поэт
© Copyright: Денис Шестаков, 2015
Свидетельство о публикации №115072207911
Свидетельство о публикации №115072207911
Рецензии
