Бродит домик...

Я писала о том доме, о котором читала не фантастику, а в серьёзном журнале,
давно.


Бродит домик по столице, он с распахнутой Душой,
Настоящий он, не снится, и казалось небольшой...
Дверь его открыта тайне, приглашает, чтоб вошли,
Встреча с домом не случайна, вы за ним все годы шли...

По его следам безликим, по проулкам, площадям,
Он не выглядит великим, годы мчатся не щадя...
Он является повсюду, хоть и редко видит кто,
Не впервой промчаться люду, в незастёгнутом пальто...

А шутить - любитель скорый, просит заглянуть в подъезд,
Не спеша и без напора возбуждая интерес...
Слухи в городе прижились, дом является не всем,
Геморой себе нажили, и нашли себе проблем...

Те, кто встречу эту ждали, кто спешили в дом войти,
Те, кто быстрый дом догнали, их наверно не найти...
Правда были те, кто вышел, из дверей его, назад,
Стали тихи, словно мыши, Рай там что-ли, или Ад?...

Заходили в центре в домик, выходили - за Москвой,
До желудочных до колик, словно мятою листвой...
И что видели - не скажут, ни за что и никому,
Лишь рукою тихо машут, не свела б судьба к нему...

Он не видный, молчаливый, в разных видится местах,
Видно крыт былинной гривой, спрятан в выросших кустах...
То среди домов приткнётся, то раздвинет их плечом,
В центре часто он найдётся, знать столетья не по чём...

28.06.2010г.