Кофе стекает...

Кофе стекает на блюдце из полной чашки.
Текст расползается капельками. Чернила
перетекают с листа на рукав рубашки
и от того текст выглядит слишком длинным.
Замысловатым, как будто твоя молитва –
утром, когда на кухне вскипает чайник…
и ничего, что было бы вдруг забыто –
по недосмотру, или же – так – случайно –
в слипшихся буквах – почти что в твоих ладонях –
без пересчёта чернильных следов в морщинах,
что если захочешь – рукой всё равно не тронешь,
поскольку впитались, как в воду песок и глина,
став побережьем… но текст без конца – не длится,
как и вода стекает куда-то дальше –
в смятое облако, в исписанную страницу…
или в молитву, о чём говорилось раньше.

июль 15. 2015 год.


Рецензии