Когда море жалуется...

Когда море жалуется на погоду –
слышатся голоса всех в него ушедших
и там оставшихся – ждать исхода –
то ли расстрелянные, то ли повешенные…
за какую-то малость. Их голоса различимы
в каждом всплеске волны, что обычно по две –
для подстраховки – чтобы ни капли мимо…
и ни единого лишнего звука уже – на волю.
И всё расписано для поминальной службы –
по именам, конечно, но лишь без даты –
будто бы Богу данный порядок нужен! –
кто там потом узнает число, когда ты
жить перестал… да и к чему страницам
эти подробности чьей-то короткой жизни –
не для того же, чтоб после кому-то сниться
на берегу, оставленной им отчизны…
в маленькой комнате с крашеным потолком,
где из украшения – лампочка под газетой –
местная правда – с точным прогнозом, при том
и с вечным вопросом – Что делать? – но без ответа,
как вообще – без смысла… немой вопрос…
лишь иногда озвученный криком чаек
и иногда соседом, когда тверёз…
Утро опять… на плите закипает чайник,
напоминая снова – Пора, пора…
в мокрую пристань ткнуться помятой мордой,
чтобы услышать, как море блажит с утра,
переливаясь водой – и живой, и… мёртвой.

июль 14.2015 год.