В себе себя я отыскать не в силах,
Дух утопает в вязком мареве тоски.
Ни спать, ни встать, ни есть, и всё постыло,
И сердце ломится на волю сквозь виски.
Занозит ретроспекция позора:
Казню себя, сама не ведая, за что,
Избавиться пытаясь от зазора,
Который в памяти моей произошел.
И живость плоти чувствую тем больше,
Чем больше кажется: пора в могилу лечь.
Терзаюсь одиночеством, но столь же
Мучительна сама возможность всяких встреч.
Я грешницей мечусь без покаянья,
И жертвой чувствую себя, и палачом,
И милости молю, и наказанья
У Бога, став сама себе его бичом.
Утешиться пытаюсь безуспешным
«Бывал похлеще всяк: и гений, и кумир».
Чем слаще то, что ты не самый грешный,
Тем горше от того, что грешен так наш мир.
Похмелье
© Copyright: Юнона Зевесова, 2015
Свидетельство о публикации №115072210101
Свидетельство о публикации №115072210101
Рецензии