Мир

Мир, он где-то посередине грудной клетки,
строится кем-то крошечным...
Будто бы птицы гнезда,
строит он, скрупулезно
подбирая каждую веточку....
Каждое слово....
Каждый момент жизни..
Мир оживает. Мир собирается выжить
под напором огромного моря чужих птичьих...
Или лисьих.... Или шакальих криков.
Ведь у них тоже скребется внутри дикий,
недостроенный одинокий мирок странный....
Он стремится куда-то. Куда? он и сам не знает.
А строители множатся....
Каждый кидает камень в новый мир,
добавляя новые стены....
И теперь у него есть понятие лжи, измены..
И осколок, режущий пальцы осколок дружбы.
Почему ему это нужно??
Ведь это больно. И изрезаны руки.
А есть еще то, что страшно
даже в мыслях вообразить, не то что коснуться....
Но оно так мерцает в обломках ненужных зданий.
Там погибли с виду невинные горожане:
кто-то честный, не признающий обмана,
кто-то добрый, кто грубо не мог ответить,
и веселый. Он загрустил по своим соседям..
И у мира уже, конечно, режутся зубы..
Он кусает губы и чувствует вкус крови..
Раз уж эту кровь пьют другие, то почему
не ответить?..
Из развалин все еще что-то светит - он бредит
этим ночью во снах:
что коснется, и все встанет
на свои места. Снова вырастут здания.
Снова честный и добрый поселятся, пусть слабее..
Только будет не до веселья.
С открытыми-то глазами.
И с любовью в кармане к озлобленным взглядам других....
Почему он во сне так их любит? Любому из них
ничего не стоит выломать под фундамент
этот мир....
Особенно если не бросить
этот режущий руки мелкий осколок дружбы.
Почему ему все это нужно?
Видимо тот, первый,
когда строил, был болен
или страдал похмельем....