Кривых скамеек ровный ряд,
Тропинки старой смят асфальт,
Кустов колючих по краям,
И в лужах отражался храм…
Прохожих мимо не узнать,
Спешат куда-то не догнать,
На лицах не понятный взгляд,
При этом здравствуй, говорят…
Сдувает ветер пыль с дорог,
Несёт куда-то в уголок,
Закружит кругом по земле,
Осядет пылью на скамье…
Рисуешь пальцем на доске,
Её вновь имя в голове,
И память с дальних уголков,
Вдруг всплыла, взбудоражив кровь.
Наверно, что-то о былом...
© Copyright: Юра Щербаков, 2015
Свидетельство о публикации №115072102879
Свидетельство о публикации №115072102879
Рецензии