О том, что душу томит

Мне было шесть лет,
Когда ты ушёл.
Тебя не знал поэт,
Ты мимо прошёл.

Я никогда не знала,
Что есть ты;
Я тогда не понимала
Свои глубинные мечты...

Ты мог приехать,
Разве нет?
Ты мог объехать
Ради меня весь белый свет,

Если бы любил...
А любил её?
Может время забыл,
Когда был подле неё?

Ты мог мегрельскому обучить,
На грузинском сказки читать,
Мог бы кинжал вручить
И искусству борьбы обучать.

Посадил бы меня на коня,
Показал бы наши горы.
Но ты ушёл, маня,
Оставив мне лишь ссоры.

Меня с отцом лишил
Право выбора и счастья,
Ты в нас убил
Любовь к себе, подарив ненастья.

Ты не любил меня?
А папу моего любил?
А я люблю тебя,
Хоть это чувство ты в себе убил...

Впервые домой приеду,
Сквозь слёзы улыбнусь.
И день тот не забуду,
Когда в Москве опять проснусь.

Оставил ты любовь
К Грузии моей.
Во мне течёт твоя кровь,
Но являюсь ли кровинкой твоей?

Ты мог сделать меня счастливей,
Я ведь 20 лет жила без себя.
Ты бы сделал меня сильней,
А я бы могла любить тебя.

Ты бы помог спасти брата,
Вложил бы традиции в нас.
Ты мог спасти от мрака,
Но, видимо, это не наш рассказ...

Приду на могилу, заплачу,
Положу на землю цветы.
Нет, не получу я отдачу,
И меня не обнимешь ты.

Любимой ты насолил,
А сыну сердце разбил.
Ты приходил, уходил;
Что значит, как любить, забыл.

А я люблю отца своего
И бабушку дорогую.
И не отдать сердца своего
Не могу. Я душу родную

Отдам за них...
Я часто на небо смотрю,
Но уже утихает стих...
А мне бы услышать с Небес "люблю".

11.07.15