Бывает так, что мы не ценим,
Того, кто прислан нам судьбой.
Наивно заблуждаясь, верим,
Что он и без того уж мой.
Зачем мне уделять вниманье,
Ведь он и так у моих ног.
Не тороплюсь я и с признаньем,
Дождется, полюбить, коль смог.
А стрелок бег неутолимый,
Играет шутку злую с ним.
Он думает, что здесь он лишний,
И что, тобою не любим.
И лишь тогда, когда теряем,
То что не следует терять,
В одно мгновенье понимаем,
Что больше некого обнять.
И всё несказанное гложет,
На волю рвется из груди.
Рыдаешь ты в своей прихожей,
А за окном идут дожди...
Бывает так...
© Copyright: Евгений Иванов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115072005632
Свидетельство о публикации №115072005632
Рецензии