Одна у него дорога...

В горах, что искрятся светом,
Покрытым седым серебром,
Скитается волк...Аскетом,
Отвергнутый злом и добром.

Забыв, что такое счастье,
Блуждает во тьме он,ночной,
В день знойный и в час ненастья,
Души потеряв покой.

Идет он  один по свету,
Приняв  беспросветный путь.
И держит  свой курс по ветру,
С которого не свернуть.

Когда-то, был верен он стае,
Волчицу свою он любил,
И смело, когтями врастая,
Зубами он землю рыл.

Делился тревогами с небом,
Со звездами был он на "ты".
И в преданность верил слепо,
Без праздности и суеты.

Был мир его ясен от роду,
В нем не было  мрака и лжи
Но вторглась чужая  порода.
Тьмой  логово, вмиг, окружив...

Порода без чести и долга,
Привыкшая лишь убивать,
В судьбе одинокой и долгой,
Тот запах он чует опять...

Еще не залечены раны,
Еще кровоточат рубцы.
А прах из могильных курганов,
С усердством развеяли псы...

Одна у него дорога,
Один на луну он поет,
Как прежде,на сердце тревога.
Как прежде,он подлости ждет.

В горах,что сияют светом,
Покрытых седым серебром,
Скитается волк...Аскетом,
Отвергнутый злом и добром...