От окон двух...

От окон двух,
от одного к другому
свет переходит, пробуя на слух --
как бы на слух --
свою приписку к дому,
и понимает, не бывать иному,
он не жилец, а солнце или пух,
колеблемый дверными сквозняками,
таящийся в углах квартиры той,
где я живу, и дело за веками --
он будет так же всеми сквозняками
гоним и вхож везде как просто свет,
когда меня не станет, и руками
не удержать его, как будто нет
его, ведь пустоту не захватить --
ни ленту шёлковую, ни простую нить,
всё чувствуя -- и ласку, и удушье,
он будет так же от окна ходить
к окну другому, комнату делить
на части света, сумрака и мрака,
и если стрелки мне переводить
случится, буду ждать любого знака,
любого блика, зайчика в углу,
пугливого, готового к побегу,
и даже смерти белую иглу
приму в подарок от любого снега --
сентябрьского, февральского, когда,
проснувшись в расширяющейся яме
небытия, увижу кромку льда
с той стороны, растущего на раме
и льнущего к холодному стеклу, --
да, даже смерти белую иглу
приму спокойно, если есть за нами
такая вечность, где хранится свет --
как бы хранится, но границ не зная, --
да, если есть, и если мне в ответ
дана вот эта комната сквозная,
то пусть он переходит и никак
не перейдёт, -- а вот тебе и знак, --
да, если есть, то и земного сна я
не испугаюсь, и да будет так.