О поэзии... О женском в поэзии... Виноградины...

Как-то спросили  меня: кого бы из нашей пишущей шатии-братии, я бы назвал
именно "поэтами"?
Конечно, Пушкин - поэт.
Даже не поэт, а пиит.
Пушкин всегда, как бы особняком стоит.
Слишком внутренне подвижен Пушкин в восприятии мира и в изложении и себя самого, и мира окружающего.
Блок, Есенин, Рубцов - близки мне по-творчески-запойному поэтическому духу.
Да ещё многие и многие поэты мне интересны хотя бы строчкою замечательной или строфами поэтически и художественно выверенными во всех должных своих смыслах.


Пусть мир переполнен песенными пустяками.
Но о Поэзии, о поэтах - о том и об этом,
Можно сказать и полупрозой-стихами,
Кого причисляю, поэт, я - к поэтам.

О поэзии?
Да!
Поэзия в наше время, как в стародавней кадушке вода.

Был Пушкин!
Слышали звон петухи, поперхнулись кукушки.
Кого бы хвалить!
К подножию Пушкина квохчущим толпам валить.
Поэт и Муза, Поэт и толпа.
А толпа все века и глупа, и тупа.
Царь и Поэт.
Прочих, вроде бы, и царей, и поэтов нет.

Вот Блок.
В Поэзии – Бог!
В душе – Прекрасная Дама.
Идеал прямо.
Да по кабакам приходилось похаживать, публичные дома посещать.
Роковым своим присутствием злачные места освещать.

А поэт Есенин.
Не одни берёзки под окном, августовская прохлада в сени.
Удаль яркая, русской безудержной души колорит.
Песнею сам за себя поэт говорит.

Маяковский?
Всё претензии на большую любовь... у скулящих под бабьей ногой мужиков – высоки.
Дуло – к сердцу.
Как прикрыл за собой в поэзию малюсенькую дверцу.
Грохнул! Ба!
Не судьба.

Вот Рубцов.
Тоже из эдаких пьяниц и молодцов.
Памятником на селе
Так и стоит в Поэзии, высится навеселе.

Сергей Литвинов.
Пишет стихи, две недели запойно задвинув.
Куда задвинул? Ищи, свищи!
Не душа у поэта, а сплошь кровяные свищи.

Ещё Бродский.
Как моряк без моря, а парень флотский.
И курит, и сердце поэта ни к чёрту.
Из поэтов – поэт не последний по счёту.
Не пить, не курить?
Так по-бухгалтерски ладными строчками нечего и говорить.

О поэтах прочих
Можно и покороче.
Были.
Ели, пили.
Так…лягушата.
Словесный, бессмысленный сор выплеснутый из заплесневелого, поэтического ушата.

Да!
Отстоялась наша поэзия; водой вода. 

 О ЖЕНСКОМ В ПОЭЗИИ

О женском в поэзии слов не найду.
Посмотришь на эту и глянешь на ту.

И та хороша, да и та неплоха.
Ну, да! Поэтессы! Ишь, скачет блоха!

И ножки мелькают, и щёчки горят.
И всё о любви, о любви говорят.

Их плечики – чудо! И личики – блеск!
А глазки мигают в реснитчатый всплеск!

Здесь рифмы ни к месту, слова не важны.
В поэзии женской и дамы – Княжны!

Блеск солнца в стакане, строка не строга.
Чужие к себе примеряешь рога.

Нет, хватит о женском в поэзии мне.
Поэту быть с Музой; и наедине!

    ВИНОГРАДИНЫ

Вечность в гроздьях сочных, знойных ягод.
Солнце входит в душу и глаза.
Грозди наземь сорванные лягут;
С неба снизойдёт ко мне лоза.

Роскошью жемчужных виноградин,
Позабыв про главное в судьбе,
Буду я, поэт, у всех украден,
Не вернусь ни к миру, ни к себе.

А судьба торопит зло и зряче.
«Ты поэт! И Бог там с ней, с лозой!»
Да слаба душа; глядит и плачет
В Божий мир ослепшею слезой.