моя франция

ты все спрашивала когда-то, помнишь, почему именно она?
спустя время я, правда, не отпускал этот вопрос, и все ждал удобного случая - добраться до его сути, раскрыть все двери даже, если они под амбарным замком. недавно, ну, то есть сегодня, да, именно сегодня, я почувствовал острую боль от нехватки ее в моей жизни. она уехала всего несколько дней назад, а мне ее так "катастрофически" не хватает. хотя тебя не было месяц, а я даже не вспоминал твои три буквы имени, хотя у вас они идентичны..
звучит странно, но мне не хватает ее буквально светящихся волос, они - солнце. да что уж говорить, она сама большое солнце в моей жизни. все это в ней идет изнутри. она маяк. она светлячок. она та "чистая нота в церковном хоре". она искренность, воплощение ее во всех смыслах. она детская наивность. она тот уровень техники в живописи, к чему так стремился Пикассо на протяжении всей его жизни. я хочу выпить все это, я хочу стать на сотую-тысячную-миллионную долю ею. мне не догнать, в ней оно пускается геометрической прогрессией, перевернутой восьмеркой. господибоже, мне бы только идти с ней, видеть как она улыбается, чувствовать ее голову на плече, слышать цветочный аромат, впитывать каждое ее счастливое мгновение, смахивать прядь, что падает на лицо. мне без нее - кромешная тьма. это правда. тут нет преувеличений. можешь думать, что я конкретно попал, я зависим, подсел, а теперь хрен выберусь, думай. а я счастлив с ней, лишь от ее присутствия. когда-нибудь, я смогу ее в себе топором, ножом, дробовиком и любить. все также любить, но клянусь, это уже вне Бога.