Дом - не место, а люди

Утром ранним у твоего окна,
Поливает цветы, не тревожа.
Самое чуткое собрала в себя,
Будит нежным прикосновением по коже.
Не добившись, одеяло стянула,
И слушает твоё ворчание спросони,
"Идём завтракать, дочь" шепнула.
На голове её, место - короне.

Эта женщина, что печёт блины,
Та, от чьей любви тебе не миновать.
Та, чьи руки силой наделены,
Позволяющей их бесконечно целовать.
Именно та, что налила всем чай,
Не прячет от тебя души глубины,
Та женщина, что взглядом дарит рай,
Она ведь замужем за лучшим мужчиной.

В то время, как она кормит семью,
Папа за неё переживает,
Она рискует ведь сто пять раз на дню,
В руках со спичками, ножом не уставая.
И с юмором ревнуя часто,
Играючи, шутя и при знакомых,
Напоминает что он зачинщик их счастья,
И снова вместе укрепляют его дома.

Между прочим, девочка, ты готова ко всему.
Благодаря его плечу, что рядом.
Ты не знаешь слов "не могу".
А твоя сила - его лучшая отрада.

Для любых его душа - потёмки.
И лишь вы знаете его слабым в чувствах.
По прежнему ты - его ребёнок.
А так любить как он - искусство.
Разве может быть что-либо прекраснее
Улыбок этих людей?
И не ищи в этом чье то причастие
Не показывай от рая ключей.

Вы моё лето даже в январи.
Я счастлива, что из тысячи судеб,
Вы - часть меня, глубже, внутри.
Ведь дом - не место, а люди.