Он шёл по жизни вором.
Обычно крал покой.
Однажды с разговором
Забрёл ко мне. Простой.
Болтал без перерыва.
Язык-то острый - нож.
Сорвался, как с обрыва,
И стал под кожу вхож.
Так вор нанёс мне рану.
Душа горит в огне.
Как больно. В Лету кану
В тревожной тишине.
А вор в работе снова,
Крадёт покой других.
Ведь зло - его основа.
Он гений? Или псих?
Вор
© Copyright: Елена Лободанова, 2015
Свидетельство о публикации №115071901544
Свидетельство о публикации №115071901544
Рецензии
