От заката до рассвета

Людской поток спадает после десяти
часов. На радиоволне играет Sting.

Сегодня чувствую себя в своей столице,
как старомодный англичанин в Новом Йорке.
Москва, меняясь, не сумела сохраниться
такой, какой была. Но где-то на задворках
ранимой памяти чудесных детских лет
надежно спрятан старый шкаф, а в нем - скелет.

А я не стал ни дипломатом, ни врачом.
Пишу о жизни, но по сути ни о чем.

Признаться, многие с годами не взрослеют.
Вот так и я, бывает, трезвый совершенно
кажусь попутчикам слегка навеселе. Я,
наверно, трачу слишко много сил душевных.

Я так надеялся талант не зарывать,
но молча манит снами мягкая кровать.

Билет на вход. Пустой перрон. Пустой вагон.
Пожалуй, музыку включу. "Show must go on!"

Дают гудок. Полны веселья машинисты.
И хоть уж первый ночи час, но спать не буду.
И камер нет, но я же не премьер-министр.
И в то же время - не выносливей верблюда.

Мне круглосуточно трудиться не дано.
Когда устал, я попадаю мимо нот.

Одни бодрятся от рассвета до заката,
ну а другие от заката до рассвета.
А я могу и так, и сяк, как ляжет карта.
Грудь колесом, хвост пистолетом, нос по ветру!

2014 г.