С ушедшими душевный разговор

                "Жаль, что нельзя менять мёртвых на живых"
                Хемингуэй

К приличным людям слово полетит
Моё - с козлами я уж наорался.
К коллегам, что ль, по цеху, как пиит...
Не знаю, в цех попал ли, но пытался.

Ах, Александр Сергеич, что сказать
Могу я вам, начальнику поэтов?
Вот думаю - чем вас сейчас занять,
Чему б вы удивились в мире этом?

Тот пидорас, который вас убил,
И то не знал, сколь разведётся геев,
И что они таких накопят сил,
Их государства защищать посмеют.

Вы, Михал Юрьич! Это кто, жена?
Вы извините, лезу, где не просят.
Откроешь вас - в места и времена
Как будто вихрь космический уносит.

Что спит Земля в сиянье голубом,
Увидел только космонавт с орбиты.
Признайтесь, вами с Демоном вдвоем
Орбиты те давно уже обжиты.
 
Есенин! Как ты был, Серёжа, прав!
И при тебе крутилось их немало,
Людей заезжих. Местных загоняв,
Живут себе. Житья от них не стало.

Рубцов! Себя Россия не хранит,
Направо и налево продаётся.
Днём вкалывает, по ночам блудит,
И вороньё давно над нею вьётся.

Пусть выкусят: Россию Бог блюдёт,
А против Бога кто, какой рокфеллер?
Настанет срок: весь инфернальный сброд
Себе получит в задницы пропеллер.

Отправятся тогда ко всем чертям,
Которых так активно ублажали,
И поделом... А как ты, Коля, сам,
Что в райских кущах птицы насвистали?

Деревни, где летали журавли,
До корня запустели, развалились,
А люди там, какие не спились,
В Москву да в интернет переселились.

Вы возрыдали б, эту муть узрев.
А может, нет: в facebook напару влезли,   
И по Сети разнёсся б ваш напев,
Была б вам слава, в топ попали если.

Владим Семёныч! Где он, этот рай?
Я вас включаю, если умираю,
Да только умирай не умирай, -
Нет той, что будет ждать меня из рая.

Жизнь вылетает с выхлопом в трубу
Или текёт меж пальчиков - как точно.
Финал един: очутишься в гробу,
А если не везёт - в канаве сточной.

Да, мёртвых не волнует ЖКХ,
У них заботы есть куда серьёзней,
И многих гложет вечная тоска -
Там не исправить ничего: там - поздно.

Иосиф! Мы в империи родились, -
Где помирать? Поэт не умирает:
Живёт в стихах. А в теле тает жизнь.
Вы из неё ушли в далёком крае.

Вот вы - еврей, но русские стихи
Рождали ведь, не как дрова пилили.
Не будучи поэтом от сохи,
Вы виски иногда как воду пили.

Поэт в России больше, чем "Евтух",
Который делал эти передачи.
Как стихоплёт "Евтух" давно протух,
Я том его как хлам спалил на даче.

А есть ли современники? Ау!
Должны же быть, но никого не слышно.
А впрочем, я особо не зову -
Привык один своё ворочать дышло.