Как-то мне сказал мой зять: «Ты, Скорпион
( Угадал по гороскопу точно он),
Закоулками души бродить уж любишь больно
И сама себе вредишь невольно.
К чёрту ты пошли самокопанье это!
Вдруг опять – депрессия, как крайний случай?
Вправе ты считать себя поэтом.
Но прошу тебя - себя не мучай.
На стихах своих не срубишь миллионы.
Пусть чужая грусть тебя не беспокоит.
Про цветы пиши - ромашки и пионы,
Про природу и про всё такое.
Нам роднее ты не как поэт – сестра,
Это знать и понимать давно пора.
Верь, что мы печёмся о твоём здоровье,
А оно ведь человечье – не коровье».
В чём-то, зять, ты прав – не сомневайся.
Но и ты принять ту правду постарайся,
Что живут в одном же теле человек, поэт,
И границы чёткой между ними нет…
Границы чёткой нет
© Copyright: Антонида Саушкина, 2015
Свидетельство о публикации №115071807627
Свидетельство о публикации №115071807627
Рецензии