День в пустую

Сижу один в тиши, крапаю строки.
Выходит складно, но сплошная дребедень.
Ох, мне уж этот стих, он высосал все соки.
Я не заметил, как уже окончен день.

Вокруг ни звука, лишь на душу давит
В ушах звенящая до боли тишина.
И рядом ни души. Кто мне её разбавит?
Лишь на столе средь рифм стоит бокал вина.

Глотну немного терпкого напитка
Я в ожидании музы тщетном за столом,
И со стола рукой, от чувств своих избытка,
Смахну большой исписанной бумаги ком.

Я в панике, надежда умирает
На посещение музы. Что за день!
Уж вечер за окошком догорает.
А в голове всё та же дребедень.

Хотелось мне играючи словами.
Размашистую оду музе написать,
Но та сбежала семимильными шагами,
Ей на мои хвалы ,как видно, наплевать.

Да, мне её понять совсем не сложно.
Ведь, я, увы, не Пушкин, а другой,
Но без неё слагать красиво невозможно.
Приди, побудь хоть чуточку со мной.

Своим присутствием питает вдохновение,
Польются строки и прекрасны и легки.
И наконец, закончу я своё творение.
Хватило бы чернил, и сил моей руки…