Коридор слегка подслеповат,
Тусклый свет как будто бы в туннеле,
Но мне туда – сквозь множества палат,
Шагаю я шажками, еле еле.
За окнами, такие, как и все,
Сюда пришли скорее поневоле,
В разгаре новой жизни, по весне,
Себя лишили самой лучшей доли.
Нас уготовил Бог всё испытать,
Чтобы душой и телом стали крепче,
Чтоб не ходить могли мы, а летать,
Парить как птицам, в поднебесье легче.
Нам не парить, что там говорить…
Дышать бы нам свободно без одышки,
И понемногу, радуясь творить
Писать стихи, чтоб приумножить книжки.
В больнице
© Copyright: Разбойник, 2015
Свидетельство о публикации №115071802783
Свидетельство о публикации №115071802783
Рецензии
* * *
Писал писатель без отдышки.
А толку что? - Пустые книжки!
Не знал бы я таких болезней,
Когда бы врач ко мне любезней.
Иван Кунцевич 25.03.2016 16:58 • Заявить о нарушении
Писал писатель без отдышки.
А толку что? - Пустые книжки!
Не знал бы я таких болезней,
Когда бы врач ко мне любезней.
Иван Кунцевич 25.03.2016 16:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.