И все, что осталось у меня в руке -
Горстка стекляшек,
Которые я принимала за сокровища,
А может быть, драгоценности,
Которые я считала мусором.
Посмотри, как свет играет на их
Слепых мутных гранях.
Да и к тому же, не все ли равно,
Что это было?
Выбрось их в море, а за неимением моря -
В Финский залив, или же в сточную канаву
В ближайшем парке.
Я будто бы насекомое в еще не застывшем янтаре:
Вокруг меня все меняется, и вспыхивают огни,
И я становлюсь счастлива - почему бы ему не застыть сейчас?
Но вот привычный мир рушится по крупинкам, а я смотрю на это сквозь
Выпуклую линзу своего убежища - или своей ловушки?
***
© Copyright: Невеликий Валерьянщик, 2015
Свидетельство о публикации №115071709353
Свидетельство о публикации №115071709353
Рецензии
