Опоры нет в безвременьи застрявшим.
Не предлагая путь, но представляясь зрячим,
Поэт кидает нам обрывками весны
Картину мира. Даты сожжены.
Мы сочтены. Быть может, хриплым веком,
Что не дает на миг захлопнуть веки -
Посчитаны, как осенью цыплята.
Кругами ада ходят стрелки циферблатов.
А Муза бедная - та в тряпочку молчит.
Румянец миновал углы её ланит,
Угрюма и нежна, прекрасна и сурова,
В пыль обращая ржавые засовы,
Она забыта. За засовом - склад
Былых вещей. Им будет очень рад
Старьевщик с обезглавленного рынка.
Да, соглашусь - унылая картинка.
***
© Copyright: Невеликий Валерьянщик, 2015
Свидетельство о публикации №115071709225
Свидетельство о публикации №115071709225
Рецензии
