Прости, Господь, так вышло.
С Тобой я говорю.
Ты подарил из вишен
Мне алую зарю,
Лазоревое небо
С печалью облаков,
Края, там сердцем не был,
Но телом быть готов…
На летнюю поляну,
Где море из цветов,
Иду и запах пряный
Пьянит, играет кровь.
И джунгли не пленяют,
Пустыня не манИт,
О доме вспоминаю,
Где - Родины магнит.
Здесь – мелкая речушка
С искрящейся волной,
И ветхая избушка
Милей, чем край иной…
Прости, Господь, так вышло.
С Тобой я говорю.
Ты не дари из вишен
Мне алую зарю,
Лазоревое небо
С печалью облаков,
Края, где сердцем не был,
Но телом быть готов…
***
17.07.15.
Прости, Господь
© Copyright: Валерий Кобелев, 2015
Свидетельство о публикации №115071703945
Свидетельство о публикации №115071703945
Рецензии