Что все мы разные, никто не отрицает.
И не дано нам чувств другого испытать.
А может каждый всё иначе ощущает?
И кто обратное мне сможет доказать?
Один орёт, порезав бритвой палец.
Другой ножом достанет пулю из бедра.
Один по жизни - плачущий страдалец,
Другой смеётся, когда рану медсестра,
Сквозную от штыка, бинтует тряпкой,
Обильно спиртом перед этим окропив.
И норовит схватить её в охапку,
Про всё на свете от желанья позабыв.
Кому для слёз достаточно намёка
Невинной шутки, и уже - потоп.
А кто-то сутками нелепые упрёки
Воспринимает, как обычный трёп.
Мы мерим по себе, своим аршином.
И что для вас, казалось бы, пустяк,
Другому, как удар кинжалом в спину,
И вы ему навеки - кровный враг.
Я не хочу сказать, что кто-то хуже.
Мы разные, и с этим надо жить.
И, если кто-то очень в жизни нужен,
Терпимее к нему старайтесь быть.
Что для чукчи хорошо - индейцу смерть...
© Copyright: Игорь Аркадьевич, 2015
Свидетельство о публикации №115071700363
Свидетельство о публикации №115071700363
Рецензии