Ты виноват, что ты родился.
Никто об этом не просил.
Ты сам, дурило, напросился.
Теперь же стонешь: нету сил.
Ты хочешь, чтоб тебя любили,
Чтоб счастья вёдрами несли,
Чтобы тебя боготворили,
Как будто ты – приход весны.
Ты успокойся – это будет,
Но только там – не на Земле.
Однажды к вечеру разбудит
Звук, воцарившийся во мгле.
И ты проснёшься в Благодати
И в белом праздничном венце.
Там, где все души – только братья,
Всегда мечтают об Отце.
Мечта об Отце
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115071702996
Свидетельство о публикации №115071702996
Рецензии
