За окном автоматная очередь.
Просыпаюсь в холодном поту.
Мирно дышит семья, спят соседи и прочие,
Но не спится кому, почему?
За какие воюют идеи?
Для чего разжигают огонь?
Приутихли и птичьи уж трели.
И не слышится больше гармонь.
Выхожу на балкон осторожно я.
И гляжу в наступившую там тишину.
А в глазах до чего ж “невозможное”:
Отчий край, отчий дом,
лай Трезора в ночи на луну.
Я бегом в тот бы край побежала.
До него ни рукою подать.
На душе беспредельная жалость.
Стонет сердце и жаждет рыдать.
Отчий дом
© Copyright: Александра Папулова, 2015
Свидетельство о публикации №115071608922
Свидетельство о публикации №115071608922
Рецензии