Старый поэт

Мне было семнадцать и был я из глупых,
из тех, что совсем дураки,
что верят в волшебников, сказки и слухи,
и верят в любовь на веки.

Было в тот день, утро воскресное,
холодом веял рассвет,
книжная лавка, место чудесное,
посещал мой любимый поэт.

-Приветствую, право, Вы большой человек,
Мой любимый писатель, тот что из многих.
Был он из старых и прожил уж век,
чуть улыбнулся, издав тихий смех.

-Мне так приятно, вы интересный,
молодой, молодой человек.
Что подписать вам, читатель прилетный,
Это? Вы даже купили? Не стоило. Нет.

-Что? Не пойму я. Вы же писали,
лутшей истории попросту нет,
она феерична и эксцентрична,
чего только стоит сюжет.

Книгу поднес ближе к лицу,
открыл на средину, молвил:
-Да помню, дурак тогда был,
разную глупость творил.

Воскресное утро дышало прибоем,
улицы спали еще,
в тот день мир мне казался изгоем,
и пал я грязюю в лицо.

Сегодня, не знаю, может быть вторник,
мой нрав стал забывчив и стар,
трепетно держа книгу у серца,
я в кресле-качалке рыдал.