За лесом диким и глухим,
Где сосны словно исполины,
Где позабытый монастырь,
Манит покоем в час кручины,
Сирин гнездится на ветвях,
Созвучно с раем имя это,
То птица дивная - жена,
Быть может муза для поэтов.
Она так сладостно поёт,
С такою тонкостью глубокой,
Что если путник забредет,
В тот монастырь какой дорогой,
Уж не оставит те края,
И лес глухой и молчаливый,
И песни нежной красота,
Сразит, и сделает счастливым.
Но вот тогда и вспыхнет лес,
Багровым пламенем заката,
И скорбно сосны затрещат,
В холодном пурпуре из злата.
С кокой отрадой с далека,
Он внемлет звону колоколен,
Напевам женщин у ручья,
И шелест ветра в чистом поле.
Невыразимая тоска!
О! Нет её больней и горше,
И лишь Сирин в щемящей тьме,
Всё вьется крылья распростёрши.
И чем тоскливей и грустней,
Душа у путника страдает,
Тем песня птицы всё нежней,
Последним вздохом дух терзает.
Сирин
© Copyright: Энжела Полянски, 2015
Свидетельство о публикации №115071600563
Свидетельство о публикации №115071600563
Рецензии