Гончар, вращая круглый диск стола,
Взял глины ком рукою мокрой,
И из-под пальцев, словно кружева,
Родился абрис чаши тонкой.
И сколько в пальцах этих мастерства,
Но ни гордыни, ни бахвальства,
А диск кружит, как будто жернова,
Как диск старинный в ритме вальса.
Но замер диск. И посреди, блестя,
Застыл вдруг образ чаши снежной,
И посмотрев, как на своё дитя,
Нанёс узор рукою нежной.
И тонкой кистью глянец нанеся,
Обдал её нещадным жаром,
И тонкий звон по дому разлился,
Ведь поработал он недаром.
Закончен труд на грани волшебства,
И чаша белизной сверкает…
Хоть в ней и нет ни грана щегольства,
Но взгляд людской она ласкает.
2007
Гончар
© Copyright: Владимир Титов 4, 2015
Свидетельство о публикации №115071604380
Свидетельство о публикации №115071604380
Рецензии