НЕ ПОЭТ

Я – не поэт, скорей всего, прохожий,
Гляжу опять на всплески бытия,
И жизнь моя на многие похожа,
И ею к Богу прислонился я.

Я – не поэт, всего-то – удивлённый
Всей красотой сегодняшнего дня,
Прохладой старого раскидистого клёна,
Что ветки тянет, нас к себе маня.

Нельзя всерьёз воспринимать Природу
Как мёртвое и общее цевьё*.
Мы – часть её, и нам не будет броду,
Один язык – для нас и для неё.

Я – не поэт, и, право, – рацъёнален.
Я выверяю схожесть наших мук.
И мир вокруг – и весел, и коварен,
Но предстаёт деяньем Божих рук.

Всё развилось помимо нашей воли,
А кажется, что всё – наоборот:
Как будто мы играем свои роли,
А Бог потом когда-то подойдёт.

И в этой драме многое неясно:
Зачем вообще присутствуем тут мы?
И напрягаем разум понапрасну,
И выпрыгнуть, так хочется, из тьмы.

Однако, нас зачем-то ведь позвали,
Творцами сделав, чтоб мостили след
И Красоту несли в Земные Дали.
И почему я всё же  – не поэт?
* – стержень.