Без томных страданий сопьется художник
И кисть свою выбросит слезой давясь
Не радуют краски... устал он быть может...
Со шлюхою - музой разорвана связь.
Бутылки по полу, щетина в лицо,
Матраса пружины вдавились свинцом,
Хромой и безбожный он травит талант.
Никто не увидел в нем бриллиант.
Скупой подоконник, лишь дым и сквозняк.
Вы душу его не поймете никак!
Бросайте в него свое грубое слово!
Бросайте! Бросайте! Ему ведь не в ново!
Дрожащие руки, испачкан берет
Ему только было двадцать пять лет.
Ушел тот художник. Безмолвно без смысла.
И помнят о нем лишь картины и числа.
Для безмолвных
© Copyright: Вадим Переверзев, 2015
Свидетельство о публикации №115071509436
Свидетельство о публикации №115071509436
Рецензии