Умирают.
Надеются.
Ждут.
Ходят люди тут в белых халатах.
И пинцетом по ампуле бьют,
обвернув предварительно ватой.
Неизбывна надежда на жизнь.
Только поздно. Разодрана в клочья.
И не склеить ее, не сложить
приблизительно даже,
не точно.
Тут сжигает форсункою боль.
Тут утраты и мало находок.
И обманывал Пушкин:
любовь
не стоит у загробного входа.
Вот он виден, итог и финал.
Ни спасения нет, ни отсрочки.
Как игрок, что уже проиграл
и поставил последнюю точку.
За ошибки, дружище, плати!
Здесь расчет производится просто:
санитарки уносят с пути
человека, закрытого в простынь...
Больница
© Copyright: Ян Гинзбург, 2015
Свидетельство о публикации №115071508718
Свидетельство о публикации №115071508718
Рецензии
