Воспетый воспаленный лик.
Над астроблемой глаз не властвует икона,
Когда глядит из глубины истома, —
Мерцает огнь — прекрасен и велик.
И неоседлый сброд минует польский город.
Всё в нём — цыганский стан, кочующий простор.
И снова он бросает этот взор,
Как мастер конской сбруи, метит шоры.
Что в мига янтаре бессмертие обрело?
Мятежей вековых взвиваются фуроры.
На окнах — геммы Северной Короны,
Здесь — зоркость птиц ночных и смятое крыло.
***
© Copyright: Алиса Цыганкова, 2015
Свидетельство о публикации №115071506996
Свидетельство о публикации №115071506996
Рецензии