Это - я, повитухою-осенью,
В день дождливый, изъятая в мир,
Промелькнула ни светом, ни просинью,
А жильцом коммунальных квартир.
Были б крылья! Летала бы птицею:
Белым лебедем, гордым орлом
Прочирикала жизнь я, синицею,
В лужи грязи макая пером.
Не пристало, на жизнь свою крыситься
Виноватых в ней нет и вины
Возвращаясь в далёкое, мысленно,
Расставляю, паденьям, кресты.
Это - я
© Copyright: Вера Салагаева, 2015
Свидетельство о публикации №115071504224
Свидетельство о публикации №115071504224
Рецензии