Судьба

У поэтов разные слова:
Тут вот слоги-гайки сваркой схвачены,
Строчки стянуты резьбой едва
На болтах, покрытых рыжей ржавчиной.
Здесь поэт кувалдой бил с торца,
Под ударом слоги в строчки вложены.
Ну а тут он долбанул в сердцах-
Сразу видно, рифма покорежена.
Здесь поэт творил не головой
И не сердцем, и не вдохновеньем –
Видно, под хорошей был балдой,
Мастеря свое произведение.
Здесь вот сердце вырвано, в крови…
Кровь на строчках, строфы как голенка,
Автор заявляет о любви,
А фактически тут расчлененка.
Есть стихи из тихих лунных снов,
Всхлипываний, вздохов и рыданий.
В них одни намеки вместо слов,
В целом же сгущенка из страданий.
От тоски по перемене мест
Все слова -как посохи скитаний,
Для поэта – добровольный крест,
Жизнь -как цепь из встреч и расставаний.
Зная, что и грустно и смешно
Быть на свете маленьким поэтом,
Мы упорно пишем все равно
Про свое, про главное, про это…
Все мы поэтический навоз
И из нас как бы из удобрений
Раз в сто лет, как взрыв-апофеоз -
Вырастает вдруг Великий Гений!