Я живу не в мире, а в сортире,
Сразу в этажерке этажей.
В сердце – не желудочки, а гири,
Острие – под рёбрами ножей.
Я живу весь тут, как в барабане,
Окунаюсь по утрам в дурдом.
В мыслях – как в чесотке перед баней,
Конвоиром с палкою ведом.
Ах, душа, опутанная трупом,
Капля предпоследняя тепла,
Жизнь-злодейка через чёрный рупор
Как-то незаметно утекла.
Я живу не в мире, а в сортире
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115071503304
Свидетельство о публикации №115071503304
Рецензии
