Афганский дневник

Хлещет ветер жестоко
            Раскалённым песком.
Всходит солнышко боком
         очертя, марш-броском.
Это даже не ветер.
              Это огненный пал.
По спине хлещут плети.
            Чу! Дышать перестал.
Дубит шкуру афганец.
                По прожилкам сечёт.
Ветра бешеный танец 
           в круговерть нас влечёт
Нам бы взяться в атаку, 
                да водицы испить.
Ах,  как хочется в драку!
              И врага победить.
Словно тени фаланги
                наползают на нас.
Нам бы пива из банки,
          нас бы в снайперский класс.
Но мы парни запаса,
                не нужна нам война.
Европейская раса
                в наших генах видна.
Вот мохнатые ноги
                пары рыжих фаланг.
Здесь иной веры боги.
                И иной у них ранг.
Я стреляю, стреляю,
                а фаланги ползут.
Они брюхом виляют,
                и, однако, всё прут.

Нажимаю гашетку,
                ан заклинил патрон.
А когда небо в клетку,
                воевать не резон.
Ой, ты русское лето!
                Ой, безбрежная синь.
Когда песня не спета,
                то куда глаз не кинь
Всюду россыпь рассветов,
                золотые дожди.
Ой, ты русское лето!
                Зря мальчонку не жди.
Он пропал на Востоке,
                а Восток в темноте.
На Востоке все боги,
                только люди не те.
Не во мне ли причина,
                что я рухнул  в песок.
Кому небо с овчину.
                Кому  пуля в висок.