Серость

Слишком серое небо.
Серый дождь и серый снег.
На диване сидит, смотря вдаль
И считая себя поэтом
Какой-то серый человек.
Он хотел бы смотреть на мир Летом:
Закатом алым и краем озёрным.
Но его участь тосклива – мелом
Белым или диаметрально чёрным
День и Ночь очерчивать смело
На зимнем фоне, где всё призрачно серо.
Очень призрачно. Тени людские
Ходят там, где ходили люди.
Где теперь они все осели?
В каком сезон отразился блюде?
Где их смех, где их громкие песни? –
Неужели с зимой пришла пора пенсии?
Поэт, конечно, им кажется психом –
Неотёсанным, сумбурным лихом,
Забытый жизнью, глухой romantique –
От его поэзии бывает жар и нервный тик.
Его поэзия – его секретное лето,
И пусть его душа не будет ничем согрета,
Через пару-тройку столетий мороза
Серость сменится цветением февральской розы.
И это будет его громкая заслуга.
Поэт, поэт!
Пиши, не торопись.
Твой век – не этот.
Улыбнись!