Ревущие сороковые

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . "Есть люди, созданные для моря.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Влюбленными глазами они готовы
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . бесконечно смотреть друг на друга".
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Рокуэлл Кент, «Плавание к югу от Магелланова пролива».

Огибая мыс Горн
Или Доброй Надежды,
Континенты любви и немыслимых вер,
Принимаю укор
Мудреца и невежды,
Как призыв покорить время огненных сфер.

Я смотрю в небеса,
В их ветра вековые,
У ревущих широт нет насиженных мест.
Тучи в зоне глиссад,
И мечты роковые
Тянут яхту на дно, а меня в Южный Крест.

Словно сорок сорок
Растревожена Морзе,
Стаи точек-тире о спасенье кричат.
Сердце, бедный игрок,
Окровавлено в морсе,
Где буянит испуг в неразумных речах.

О, рычащие днём
И поющие ночью
Голоса парусов, с вами в бездну лететь.
Широту ль подогнём,
Долготу раскурочим,
Но не выпрыгнуть нам из тревожных сетей.

Ровно сто сороков,
А не сорок пророчеств,
Облекают судьбу в многоярусный вой,
В ней и неба раскол,
И стремительный росчерк
По волнению звёзд над моей головой.

Велика ли, мала
Игромания смерти,
Но любой человек жаждет жизни сполна,
А любовь есть хвала
Божества на мольберте,
Где вселенским мазком нависает волна.

2015