В день, когда солнце держало зенит,
Ты умирал от грибного дождя.
Ты перегнал все молекулы в спирт,
Пальцами липкий табак теребя,
Перенося острый градус угла
В плоскость, известную только столу.
Вот ты сидишь у косого стола,
Вот этот стол подчинился углу.
Вот под зенитом ломается свет
И разбивается в дребезги о
Дым от промокших твоих сигарет,
Об растлевающее стекло.
И ты выпиваешь стекло до дна.
В иссиня-белом хитоне дождя
Солнце садилось. На этот раз на
Против тебя.
свет
© Copyright: Господин Пэжэ, 2015
Свидетельство о публикации №115071404610
Свидетельство о публикации №115071404610
Рецензии
