Окна вымыты, белые рамы,
и уютно, хлеб-соль на столе,
не хватает лишь рядом мамы,
не живущей уже на земле.
Не хватает советов и ласки,
её смеха в молчащей трубке,
на распутье – её подсказки,
чтобы сердце не шло на уступки.
Чтоб за дело меня поругала,
если я шаловлив не в меру,
и заботой своей укрывала,
когда в правду терял я веру.
Чтобы можно с ней было под вечер,
все печали свои обсудить,
а не жечь в изголовии свечи
и слова, как немой, говорить.
Не держать её слабую руку,
и в глаза без обмана смотреть,
постигая разлуки науку,
эту руку, пытаться согреть.
И в биении пульса стараясь,
уловить откровения срок,
к этим венам щекой прижимаясь,
чтоб услышать – «Ну, здравствуй, сынок…».
Каждый день я бы слал телеграммы,
хоть она родила'сь в феврале,
целый год не хватает мне мамы,
не живущей уже на земле.
МАМА
© Copyright: Евгений Шушманов, 2015
Свидетельство о публикации №115071404581
Свидетельство о публикации №115071404581
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.