Да, я пишу. Но не тебе. Другой.
Хотя она ни разу не просила
Признания лирической строкой.
Не в этом ли любви прекрасной сила?
Я для тебя не мог найти слова,
В порыве страсти разлетались рифмы,
И жаром наполнялась голова,
Увы, в строке текла не кровь, а лимфа..
А у неё прохладная рука,
Глаза в ночи сияют бирюзою,
Она нежна в движеньях и легка,
Сравнима с виноградною лозою.
А поцелуй прощальный на ветру
Зовёт к Парнасу вслед за синей птицей,
И руки сами тянутся к перу,
Стихи бегут страница за страницей.
Прости, Но я любовь не выбирал.
Она , как гром, ударила внезапно...
И вознесла её на пьедестал...
А наш роман прочитан был напрасно.
Да, я пишу. Но не тебе. Другой
© Copyright: Юрий Фатиев, 2015
Свидетельство о публикации №115071403891
Свидетельство о публикации №115071403891
Рецензии
