Все дороги ведут не в Рим, а к бездне,
Но с надеждой в цепях земной суеты.
Мы несём стремление своё к вышине,
От роддома до могильной плиты.
Вышивают сердца надежды...так мило,
Разум более в творчестве выточен наш.
Из нас кто-то сказал...Всё это было,
Только смерть потеряла этот багаж.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.