Я щедр был, сорил стихами,
Любовный мусор сочинял,
О, Боже мой, ведь я не знал,
Что строфы живы, ходят сами,
На быстрой жизни карнавал!
И мысль ужасную разносят:
"Поэт, как будто, не в себе,
Не волен он в своей судьбе,
И пишет он, хотя не просят,
Такое, что уж быть беде!"
Пишу я, братцы, не своё,
Мне голоса диктуют строфы,
Там девы юнны, филосОфы,
Плешивы умники, зверьё,
Пришельцы Африки, Европы.
И целый день торчат у двери,
Кричат, целуются, жуют,
Как будто манны с неба ждут,
"Идите прочь!"-кричу, не верят.
А иногда покрышки жгут!
Я сам не свой, молю Творца:
"Ну, убери ты этот сброд,
Верни мне Музу и вперед,
Во имя Сына и Отца,
Не сдай Поэзии оплот.
Я щедр был, сорил стихами
© Copyright: Александр Гейфман, 2015
Свидетельство о публикации №115071403006
Свидетельство о публикации №115071403006
Рецензии