Никто не скажет ничего...

Никто не скажет ничего,
Но кто-то знает,
И тонко веет от него
Иными снами.

С иными нами не могу –
Совсем иные,
А мне других приберегут,
И Боги с ними.

Гостить-гостить в чужих домах,
Господь им Солнце,
И утонуть в чужих умах,
Где нету донца.

Весна 2015 г.


Рецензии
А мне повезло - я знал такого человека - Иван Бражник его звали. Потрясающий был человек - мастер художественного слова, поэт, эпикуреец и оригинал каких свет не видывал; оригинал - не в смысле - эпатирующий ублюдок, а оригинал по сути своей - глубокий, мудрый и чистый человек. Он всегда носил с собой узелок, ну, такой, как у ёжика в тумане и однажды предложил мне пошарить в нём рукой, после чего я извлёк из узелка засохший кусочек бублика и смутившись хотел было вернуть его обратно, но он с присущей ему доверительной улыбкой сказал... не помню, что сказал, но помню, что я сьел этот огрызочек с удовольствием и вкуснее его до сей поры не ел ничего. Ещё я достал из узелка слиточек оплавленного стекла (во время своих длительных, одиночных экспедиций по степям Казахстана, он плавил стекло - ну, что-то вроде спонтанной скульптуры). В день, когда я узнал о его смерти, сея скульптура, лежавшая себе спокойно на полочке, треснула на две части.

Умер этот редкий человек тоже очень красиво - прежде чем ступить с балкона 12-го этажа, он скинул с него чемодан с рукописями...

Впоследствии, когда я соблаговолил разыскать сей чемоданчик, дабы ознакомиться с его творчеством поближе и одарить им всех желающих - от него и след простыл - причём бесследно (пардон за каламбур). Хотя некоторое время, после его смерти - чемодан ещё ходил по рукам местного андеграунда и прочей хиппующей пьяни, к коей тогда и я принадлежал. В следующие несколько лет, мистическим образом, пропали все вещи, подаренные им мне и моему отцу. Всё, что осталось у меня в память о нём - это бракованное чёрно-белое фото, где он сидит на бревне с железной кружкой и видимо произносит свой любимый тост: "жизнь прекрасна!... надо полагать... это мы узнаем, только, после смерти." Фото лежит в одном из моих черновиков. Впрочем я не удивлюсь, если уже не лежит. Скорее всего не лежит.

Хотя, где-то в тех же черновиках, есть неоднократно переписанное мною, его предсмертное стихотворение.

Ах, какими тонкими снами веяло от этого человека!

Ой, простите - растёкся по древу и не заметил.

Евгений Парамонов 2   16.08.2015 19:00     Заявить о нарушении
Интересно Вы рассказываете. Мне на таких людей везёт, и отец мой такой был - чудак, самородок. С таким поговоришь, и в тебе революция, в лучшем смысле! Сновидение наяву, другой воздух.

Ольга Вирязова   17.08.2015 00:06   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.