Ты - пуля ручной ковки,
Всаженная из винтовки.
В руках твоих две верёвки.
Всё палишь без остановки
И жаждишь перетусовки
Колоды,
Что мною была разбросана.
Твоими руками связана
Петля на горле моём,
Ты мылом её натёр.
И мне ты нальешь водки
С примесью мышьяка.
Горечи нету в глотке -
Там пробоина от ножа.
Иголкою ткнул в грудь,
Там сердце бьётся еще чуть-чуть.
Не знаешь куда пырнуть,
Всё жаждешь отправить в путь
К моим любимым поэтам,
Что были умнее и сами себя прикончили.
И Дань отдавая стихам,
Я хочу, чтобы мы как они закончили.
***
© Copyright: Жукова Лен, 2015
Свидетельство о публикации №115071307578
Свидетельство о публикации №115071307578
Рецензии