Я вовсе не поэт, давно всё понял,...
Да каждый рифмой может сечь,
В наш век прекрасный и убогий
Не страшно формой пренебречь.
Побольше только фактов, речи,
Иронии, насмешки над собой,
Поведай им о грустной встрече,
Скажи о радостной - с судьбой.
Начни с того, что были вместе,
Так счастливы, стоял ведь май,
Погода, знай, всегда уместна,
Вдруг вспомни, что вы пили чай.
С малиной, чабрецом, ромашкой,
Пиши, что будет по душе,
А после где-то третьей чашки
Вы целовались в тишине.
Ходили под руку, мечтали,
Побольше сантиментов лей,
Забот влюбленные не знали:
Целуйся, ешь, гуляй да пей.
Но в августе случились грозы,
Промок "роман" наш под дождем.
"Так много в нашей жизни прозы",-
Сказала б девушка потом.
Мы ссор, упреков не озвучим,
Тут вовсе нечем удивлять,
Но реплику оставь получше,
К примеру: "Мне не привыкать!".
"Так будет лучше" - вставь и это,
Они должны осознавать,
Что неизбежность, как вендетта,
Имеет цель лишь убивать.
И вот один, сидит в печали,
Он прячет слезы в рукава,
Его все мысли одичали,
Твердит себе: "она права"..
И вот одна сидит, но, Боже,
Мы не снимаем тут кино,
Они не встретятся чуть позже,
Чтоб сгладить всё, что было "до".
Вы в декабре вздохнете с грустью,
Расстались, и "любовь прошла",
Ответит кто-нибудь, так пусто,
Но всё же истина одна.
Да ладно, друг, ты не печалься,
Помирим их, пусть пьют свой чай!
Ведь истина, как ни старайся,
Что не поэт я, а лентяй.
10.02.13
Свидетельство о публикации №115071305596