Я разучился верить людям
И самому себе в первой,
С душою порванной... А судьи,
Уже давно осиный рой....
Кто я такой, за что мне это?!
Все чувства прятать по углам,
С душой погибшего поэта,
Писать стихи... И равных ран,
Следы, на коже не заметней,
Года идут, пытая всласть...
И только третий денек летний,
А мне так хочется пропасть
В морозах лютых, и снегах,
Где целый день нам воет вьюга,
Где всё без чувственно во льдах,
Но что в душе ревет так глухо...
Ревет, не зная почему,
Так быстро пал привычный мир...
Я тяжко привыкал ко дну...
И кто-то свет еще закрыл...
Во тьме, без сна, без воли к жизни,
На дне оврага, что сам рыл...
Душа поэта строит призмы,
В которых, вижу этот мир,
Столь чуждый мне... Столь безразличный,
И я к нему, и он ко мне,
Я лишь заложник этой призмы,
Живу в своём кошмаром сне...
Без веры в чувства, без амбиций,
Без радости, я здесь такой...
Сооружаю виселицы,
И в них же лезу головой...
2012 г.
Свидетельство о публикации №115071303156