Каюсь

Как ни тужься и не пыжься, но Поэзия ушла,
и осталось только рифмоплётство.
Вдохновение и Муза, завершив свои дела,
обрекли меня на полное сиротство.

Я мозгами плету вирши, а душа тихонько спит,
хорошо хоть это понимаю…
Мне от этого не легче, потому как, зло калечит,
тянется мой карандаш к бумаге.

И таких, как я, мильоны,этим злом заворожённы -
словоблудьем, стихоплётством все болеем.
Сотрясаем только воздух и бумагу переводим,
ничего как больше не умеем.

Но зато полны гордыни, что поэты мы отныне,
да ещё и книжки выпускаем.
Этим полным идиотством мы народ честной дурачим,
и мозги им бредом засоряем.

Где-то теплится надежда, что прочтя се покаянье
кто-то на себя оборотится,
и в себе отыщет силы к всенародному признанью,
что, как поэт,он просто не годится!
             *   *   *
Моё стихотворение, скорей - рифмоплетение
не лишено хотя бы смысла. И в этом вижу прок.
Да, музыка стиха ушла, и сердце не поёт отныне,
но мысль осталась. И поныне
                кому-то этот стих - урок.